Il Libro Vissuto
Danzano i frutti dei melograni, macinano zucchero.
Gli usignoli annunciano,
un numero vivo
nella nube, nel vento.
Perseguono il cieco,
il prigioniero che graffia i muri di nuvole
che sogna un fuoco di parole,
una brezza di papaveri.
Le arpie rubano le labbra del sortilegio.
Il tempo chiama da brillanti ali,
dalle pallide strade invernali.
Chiamano le impronte di un libro già vissuto
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